A veces deseo extenuarme, abatirme, para volver a perecer.
A veces te mataría simplemente por saber lo que es.
Son estos días en los que la vida significa mucho menos que un papel,
estos días de sobriedad en los que más que en ningún otro,
tengo que fingir que me siento bien.
A veces deseo exfoliarme de este mundo tan rastrero,
que me siento sucia,
me siento violada,
cada vez que cuento otro enero.
De veredicto culpable y rebelde de cajón. No soy más que lo que todos ven y al revés. Soy más de lo que jamás seré.
2 comentarios:
Tus últimas palabras me han dado que pensar bastante, aunque no te lo creas..
Claro que me lo creo, si mis palabras son escupidas por pensamientos por qué no iban a generarlos también? Gracias por pasarte =)
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