Lo que nos separa

Lo que nos separa son simples palabras. Es el aire entre terrenos y el vuelo de mil especies. Lo que nos separa no es real. Son vías de tren y el beso de mil parejas. La incertidumbre, la inseguridad y todas las sonrisas. Lo que nos separa no es nada. Son 500 kilómetros y tus pantalones. Son los suspiros que no me puedes dedicar. Lo que nos separa somos nosotros, físicamente, cuerpos estúpidos poseedores de bellas mentes. Lo que nos separa es inútil, porque nada nos separa.

Es el miedo y la incredulidad. Lo grande que nos viene todo y las ganas de llorar. Lo que nos separa no existe, porque no existe nada más. Odio ajeno, millones de personas, wi-fi, Twitter, 3g, televisores en HD y todo lo que no ves. Lo que nos separa es el tiempo, el tic tac, las miradas de reojo al calendario, el 24, el 25, el 26, el 27 y todos los 28 de cada uno de los meses. Son las tiendas, es la sociedad, la compra-venta de cualquier moral estúpida, el perder la dignidad en cada bar. Los abrazos que no me puedes dar.

Lo que nos separa no es nada, porque nada nos separa.

No ser

¿Dónde está la línea que separa el dolor y la desgana? El ser o no ser de cada día. Decido existir cada mañana. El miedo de mirar y no poder ver nada. Mi camino está empedrado y alborotado, abarrotado de gente que desconozco, de ojos vacíos y mil y un desengaños. Retiro lo dicho. Toda mi vida es ese río. Voy a cruzar esa línea inexistente para poder volver a verme.

No hay cosa que deteste más que ponerme a pensar. Y preguntarme cada día cual es la nota disonante de mi existencia. Y recubrir mi piel de interrogantes sin respuesta. 

Tengo una corazonada irracional. Creo que voy a poder respirar.

Me agobia demasiado esta ropa, cada uno de los sistemas de protocolo social.

Estoy ensangrentada.

Y asustada.

Tal y como nací.

Silencio

En las miradas de la gente, en el tacto de lo incierto, en un futuro imprevisto y en cada una de las malas decisiones.

Que los cafés los carga el diablo y tus labios son un terreno por explorar.

...Y despertarnos bien tarde para conocernos con las manos es una regla inquebrantable.

Somos como una tarde de invierno, como un vendaval sin frenos. Dos esculturas de hielo arropadas de calor hasta las cejas. El huracán. Los besos que te doy si me dejas.

Fue más de lo que nadie sabe. Sigue siendo incluso ahora. Me pegué un atracón de ti y aún tengo el sabor en la boca. 

Y tengo un miedo irracional. Mis escalofríos predicen que todo saldrá bien, mis entrañas que todo saldrá mal. Pero no creo que haya ninguna etiqueta moral en todo esto, ni bueno ni malo, simplemente perfecto.

Cuando estoy cegada soy mucho más feliz.

Cuento el tiempo en horas, minutos y suspiros. Que mi corazón ya sólo hace "tic toc" de tanto esperar. De tanto desesperar.

Espero lo fugaz, espero lo efímero, espero esos suspiros recreados en la memoria y nunca en el olvido. Un par de besos eternos. Esa conexión inevitable, esas miradas de sinceridad irrefutable. Tus manos. Mis ganas. Mi sonrisa y tus palabras.

Human race

Decidme para qué queremos los coches, para qué queremos las casas.

Decidme que es verdad que necesitamos protección.

Convencedme de que no somos una plaga. Convencedme de que existe Dios.

Repetidme eso del amor. Que os queréis unos a otros, he oído ¿no?

Decidme para qué exactamente,

para qué existimos.

Perdonadme estas incoherencias, estos interrogantes indiferentes; disculpad que suelte tantas paparruchas indecentes. Sólo me gustaría saber lo que parecéis saber todos y así poder esbozar la misma sonrisa de imbécil.

It doesn't hurt me

Quiero retorcerme entre tus brazos

Volver a quererte a base de gemidos

Beber de tus latidos

Sudar en tus sentidos.

Quiero acariciar tu piel,

que ya es enteramente mía,

y que me regales media sonrisa

y esa mirada repleta de picardía.

Quiero poder creer que no hay final

al menos mientras me grites al oído

que quieres más  y más.

Sentir tus escalofríos

Recorriendo tus suspiros

Y más tarde, los míos.

Quiero poder creer en tus besos

Que es en lo único que tengo fe

Y rezar y rezar, quizá en exceso

Cada vez que me quieras querer.

Arañarte hasta en el alma

Hacer que sangres de tanto amar

Moler tus huesos a mordiscos

Que sé que te encantará.

Derretirte en placenteras utopías

Conseguir que me quieras así

Todos

 Y cada uno

De mis días.

She's coming over

Atrapo. Degrado. Como un suicidio. Como tus venas partidas. Desgarro tu piel y tus sentimientos. Te duelo, te reto. Te falsifico. No te pertenezco. 

Volvió a sentir la brisa en su rizada cabellera. Quizá sólo fuera un suspiro. Estaba confundida a causa de todos esos sentimientos. Ataviada de recuerdos que cualquiera querría olvidar, dio un paso al frente, un paso nada más. Fue suficiente. Ya no había nada. Volverá a hacer el mismo daño, es la misma historia. Es el mismo libro escrito por otras manos. 

Es una chica extraña, como una carta sin sello. Perdida entre lechuzas que no consiguen alzar el vuelo. Un poco de gasolina y ese mechero. 

No hay solución

Recórreme los huesos, que los tengo helados. Están rotos y maltrechos de estar tanto tiempo en mi escondite, ese que tengo justo detrás de las lágrimas, donde me guardo lo que nunca lloro y lo que nadie sabe. Porque nadie sabe nada, ni siquiera yo. En realidad no hay nada que saber, quizá eso sea lo que más me duele. Nada es especial, nada es único ni original.

Pero está todo tan lleno de vida, tan lleno de amor, repleto de cosas que no existen, invenciones que creamos para paliar nuestras ganas de vomitar muerte por las esquinas, que casi casi consigo que mis ojos brillen al mirar. El reflejo de las cosas que nunca fueron, la sombra de las cosas que serán; todo encadenado, aterciopelado, envuelto y nosotros maniatados. No hay nada que hacer ya. Nuestro destino está escrito, pero no hay nada escrito porque no hay un final. ¿Qué pretendo entender? Voy a seguir un ratito más escondida, que se está mucho mejor, ya que no tengo que actuar.

Y recórreme otra vez. Siente mi calor con tus manos. Desgasta mis labios con el roce de tu alma. Canaliza tu pasión mediante miradas desgarradoras. Acaricia mi dolor. Cúrame e intoxícame. Respira en mi boca, prueba mis ganas, destroza mis llantos y gánate cada una de mis palabras. Sé mi poesía. Mis ganas de vivir, mi suicidio diario. Mi elucubración más preciada. Mi juguete sin romper, mi aliento, mi nada.

Un silencio triple

Volvía a ser de noche. En la posada Roca de Guía reinaba el silencio, un silencio triple. El silencio más obvio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera soplado el viento, este habría suspirado entre las ramas, habría hecho chirriar el letrero de la posada en sus ganchos y habría arrastrado el silencio calle abajo como arrastra las hojas caídas en otoño. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fuera un puñado de clientes, ellos habrían llenado el silencio con su conversación y sus risas, y con el barullo y el tintineo propios de una taberna a altas horas de la noche. Si hubiera habido música... pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas, y por eso persistía el silencio. 

En la posada Roca de Guía, un par de hombres, apiñados en un extremo de la barra, bebían con tranquila determinación, evitando las discusiones serias sobre noticias perturbadoras. Su presencia añadía otro silencio, pequeño y sombrío, al otro silencio, hueco y mayor. Era una especie de aleación, un contrapunto.  

El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en el suelo de madera y en los bastos y astillados barriles que había detrás de la barra. Estaba en el peso de la chimenea de piedra negra, que conservaba el calor de un fuego que ya llevaba mucho rato apagado. Estaba en el lento ir y venir de un trapo de hilo blanco que frotaba el veteado de la barra. Y estaba en las manos del hombre allí de pie, sacándole brillo a una superficie de caoba que ya brillaba bajo la luz de la lámpara. El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas. 

La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.

Siempre hay un suspiro que te marca, una mirada que te ilumina. Un camino que pierdes y unas manos que te guían. Unos días clarividentes y esos días en los que no puedes ni mirar. Y resulta tan extraño que ocurra todo a la vez. Que en mi mente haya un conflicto moral, que morir me parezca más fácil que soñar. Y sueño, y sueño, y sueño demasiado. Y el silencio me consume, y su risa me persigue. Las manos que me tocan y las que no me tocan... y el perfume. Creo recordar que la vida no está de todo mal. No sé muy bien lo que digo, pero así es todo más fácil, intento no pensar.

Dejarme llevar

por este cauce

este cauce que no lleva a ningún mar

Luces de ciudad

Y sin embargo nunca supo ser persona. Siempre llevaba el pelo enmarañado y pintalabios de más. Una vez me confesó que no sabía besar. Se retorcía cada noche en busca de sí misma. Una verdad, y quizá su mitad. No sabía nada de lo que cuenta la gente, no entendía la mayoría de palabras, no se le daba bien etiquetar. Se deleitaba con el sabor de la fruta, rezaba a un Dios, sabiendo perfectamente que no está.

Sus risas se oían por toda la ciudad. Correteaba, juguetona, perdiéndose de señal en señal. En laberintos que inventaba, en juegos a los que ganaba, solitaria, rota y sonriente.

Como una muñeca de porcelana, como una escultura de cristal. Era tan débil que nadie se le quería acercar. Me intimidó al contarme que ella nació así, que es un animal de ciudad, que siempre había vivido sola y no sabía lo que era amar.

Su piel emanaba poesía. Sus poros eran simétricos, aritméticos, o yo qué sé, simplemente perfectos. Unos diminutos brazos, delgadas piernas, parecía imposible que se mantuviera en pie. Una sonrisa que no sabría calificar, quizá de miedo, puede que de curiosidad. 

Y los ojos, esos ojos, que nunca nadie podría olvidar.

First flight

Yes it's just the second night

But I would break back sights for you

Necesito mi suministro habitual para sobrevivir. Un poco de dolor y que me recojas el pelo para ir a dormir. Estoy intentando sobrellevarlo, estoy intentando existir. He fracasado otra vez. No consigo respirar. ¿Y qué es esto que consigo? Estas aguas movedizas bajo mis pies, estas luces que me ciegan pero que sin ellas yo ya no puedo ver. ¿Qué he hecho? Una y otra vez. ¿Qué he hecho y qué es lo que voy a hacer? Una falta de respeto, un navajazo, un corazón roto, una batalla perdida, algunas horquillas desperdiciadas y el cigarro que te dejaste sin fumar: yo. Yo, en general. La erosión ha hecho de mí esto que tu dejaste, un trapo viejo sin usar, vidas enteras sin disfrutar. Mis necesidades no son las mismas ya. Quiero sentir, quiero poder ver. Quiero tocar, quiero morder. Quiero dejar de querer.

Tu piel. Inhalar. Drogarme. Disfrutar. Veneno. Llorarte, morderte. Verme. Conocerme. Leer entre líneas. Saborear los colores, oír la lluvia. Correr. Mirar. Tú.

No voy a cometer el error de existir

No voy a dejarme llevar, no voy a ser lo que tú eres para mí

No voy a intentar luchar, ni tampoco me voy a rendir

No voy a ser nadie, que ser alguien ya me salió bastante mal

No me voy a dejar llevar,

no voy a...

Y cuánto tiempo me pasé atrapada entre abrazos maltrechos de pasiones desenfrenadas ya desgastadas, y cuántos días miré al cielo esperando desaparecer, cuántos siglos he estado en este planeta sin estar. Cuántas veces habré pensado que este no es mi lugar. Cuánto dolor he sido capaz de inventar.

Frente a mí, unas luces que no sé distinguir. Coches, quizá. Mi alma, tal vez. Lágrimas que recubren mis paraísos disfrazados y todos vosotros mirándome, sonriendo, admirando mi infelicidad. Cinco o seis árboles a mi alrededor, demasiadas ramas, demasiado calor. Todo iluminado tan sólo por mi mirada. El estertor de una vida que nunca llegó a ser vida. Oscuro, agrietado y emborronado. Un paisaje demacrado y dolorido. Sangre en las paredes, plantas marchitas y para más colmo: yo. Arrodillada y sin fuerzas. Perdida y sola ante mi propia soledad. Mirándome fijamente. Descifrando mis secretos, adivinando lo que siento, porque nunca lo sé. Si no me conozco, si mi piel está llena de centímetros ajenos. Y hace tiempo que perdí la cuenta de cuántos son. La tierra bajo mis uñas ensangrentadas está húmeda, y me cuesta respirar. Quizá debería dejar de intentarlo.

No voy a salir de aquí.

Break my deepest promise