"Don't you hate that?

- Hate what?

- Uncomfortable silences. Why do we feel it's necessary to yak about bullshit in order to be comfortable?

- I don't know. That's a good question.

- That's when you know you've found somebody really special: you can just shut the fuck up for a minute and comfortably share silence."

Y dejas que el mundo te abofetee la cara. ¿Por qué no? Un moratón más, un moratón menos... Total, nadie se va a dar cuenta. Ni siquiera tú. Te han jodido tanto que ya no sabes lo que es el dolor. Te has jodido. Te has cortado las venas una y otra vez. Te desangras frente al espejo y te da igual. Te da igual porque es interno o te da igual porque eres igual que los demás. Átate bien los mocasines y luego recuerda que no tienen cordones, así te sentirás más seguro. Así navegar a la deriva será un poco menos estúpido. Pero deja de darle vueltas a la cabeza, que al fin y al cabo eso no sirve para nada, y comienza a pedir auxilio con gestos, aunque nadie te escuche. Estás atascado. En una carretera que nunca existió, muy al fondo de tu mente, a la derecha de lo estúpido y en el centro del dolor. Bueno, al menos te puedes consolar en que todos estamos igual. En que los demás simplemente intentamos olvidarlo, o no nos damos cuenta, o no queremos, o yo qué sé. Cualquier jodida cosa que pienses deja de tener sentido si la piensas más de una vez. También es verdad que cuando piensas algo muchas veces comienza a tener sentido, a no sonar estúpido. Dices: "esto me suena". Coño, claro que te suena, de tu puta cabeza, porque para los demás es escoria. 

Mentes únicas, qué curioso que se definan con el mismo adjetivo. Mentes únicas, en algo no sois únicas, y es precisamente en que sois únicas...

Invisible... The way you want...

Recorre con tus labios mis sentidos y haz que olvide lo que alguna vez he sido. Haz de mí alguien nuevo, en quien yo misma pueda confiar, a quien yo misma pueda comprender. Realízame como ente, como algo superior, crea una idea de Mí que hace tiempo desapareció. Mira a través de mí y date cuenta de que sólo soy piel, carne y hueso. Esas cosas de las que siempre me desprendo por ti... Esos labios que siempre te rozan a ti. Acaríciame el pelo, intenta no notar lo que maquina mi cerebro, intenta no olvidar lo que alguna vez maquinó. Insúltame con besos falsos, que al menos me conformo, para seguir respirando.

Te he perdido entre la gente

Te vomito mil verdades que no son para hacerte daño. Te vomito lo que tengo y lo que quiero tener. Te he herido tanto que ya no sé ni respirar. Se me ha olvidado cómo andar. No tengo ni idea de cómo hacer que mi corazón vuelva a latir. Mis manos ya no funcionan, mis ojos no miran. Me estoy volviendo anciana, me estoy volviendo bebé. Aráñame la cara. Aráñame el alma. Hiéreme que me lo merezco, hazme daño, que me sentiré mejor...

No te merezco

No te lo mereces

What the hell am I doing here?

You are a sad-eyed lie

you're a holocaust.

I don't belong here.

Y la verdad es que...

Cada día tengo que correr más rápido para alcanzarme a mí misma. Que soy un problema sin solución, una ecuación sin fórmula. Y la verdad es que muy a mi pesar soy humana, que sudo, que lloro y que algún día moriré. Sólo soy un corazón que late y pelo que crece, no llego a flor, no llego a piedra. Soy algo entre tú y yo. Navego en mis propios pensamientos a la deriva, como un caso del latín que se dejó de usar, como un boli bonito que nunca usas porque no lo quieres gastar. Y cada segundo que pasa me doy cuenta de que ha pasado un segundo más, una vida más, una muerte más... Pero yo sigo aquí. Tan egocéntrica como cada humano y tan estúpida como cada animal.

Pido perdón a mi yo del futuro por no hacer nada en el presente que cambie mis días lejanos. Me pido perdón por rociar mi alma de lamentos que ningún Dios escuchará y por quejarme de mi propia existencia. No es pesimismo, no es suicida, ni tan si quiera es baja autoestima... Se llama realidad.

Como una galleta rellena de chocolate

Que engorda pero no mata, que llena pero no demasiado. Me como demasiado la cabeza. Soy como cualquier otro títere empujado por la marea, me elevan, me hunden. Me río de mi vida mirándola como si fuera una obra teatral.

Soy un trabalenguas.

Una persona sin futuro.

Soy, ni más ni menos, una fotografía de mí misma. Plasmada. Retocada. Desgastada y colgada en la pared. El mundo es demasiado inútil, demasiado grande... o nosotros demasiado insignificantes. Todo está tan corrupto que la naturaleza nos vomita de vez en cuando.

Un WTF, un holocausto, un incendio forestal en nuestras mentes. ¿Somos lo que queremos ser? No, queremos ser lo que no somos, y es que no se puede, y es que no llegamos. No somos más de lo que ves.

Acompáñame a lo más recóndito de mi estómago, donde te encuentras tú y todos tus amigos, cosas tan inútiles como los cinco sentidos y quizá un poco de sangre para decorar la escena. ¿Qué suena? Son mis rugidos, que laten, muy al fondo, para haceros daño y formar uno conmigo.